É tarde,
Vedada, a verdade.
E tua voz já sem tom,
No madrigal, é-me insolente
E, à tarde, o turturino
Das lamentações destoa
Das lembranças...
É muito tarde,
Embora ir, não é razão,
Ficar, porém, insulta,
E, no arrebol, os sons tocantes,
O encantamento, despem,
Solene, alegrias...
Já era noite,
Sorrisos e desencantos,
No abraço da escuridão,
Envelopada foi, a voz,
Que desvelava o prazer
E, amanhã, silêncio só...
É cedo,
Não vai, embora, a saudade
Só ficará, ausência,
Se liberado,
O querer...
Malkah,
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