HUMANITÓRIO

Tábula rasa 

Desde as profundezas

Sou...

Inscrevam-se em mim

As maledicências e os engodos

Nessas garatujas 

Transliterem as aflições de todos

Na rasura das falsas emoções

Gozem o prazer de desprezar-me!

Seja rasa a tábua

Ríspida e contorcida

De fibras embuchadas 

De nós..,

Tragam ainda seiva

De ignorância e desqualidade!

Sou como lençol

Ao vento, quarando.

Sou tábua de séquito,

Um sândalo podre no lago.

Dei a minha face

Nela inscreveram escárnios

Lamentações 

Prantos 

Risos

Falsidades...

Faceei um muro de lodo

E, ao lado profundo, nada

A tábua encurvada desta nau.

Maggour Missabbib, 5743

EUDAIMONÍA FELICTAS

SOCRATI et ZENONI

Felicidade é virtude, virtude não reside na fortuna externa, riqueza, honra, fama, ou coisas semelhantes. Porém, na autossuficiência, uma espécie de ordenação racional da intenção... 

Do gostar em mim

Gosto de gostar

É um poema

Uma melodia

Um anverso...

E,

Gostar de ti

É uma chuva de verão

Como uma monção no deserto

Ou uma rocha suspensa no desfiladeiro...

De ti gostar

Os cedros florescem no outono

As torrentes refrescam as pradarias

Os pomares vicejam

As rosas desabrocham...

Gostar de ti gostar

É uma jornada à promissão

Um acerto sem alvo

Uma ideia lúdica e perigosa...

De te gostar em mim

É uma partida sem destino

Um retorno sem lugar

Uma decisão cabal...

Do gostar do gosto

Às margens do amanhã

Às vésperas das cataratas

No fim de tudo que sou

Gosto do gosto de ti em mim...

Melk Vital, 5776

Palavras em pedra

Esta era a canção

Que filosófica cantava eu

Enquanto o sol rubro

Surgia no horizonte poluído.

De engodo era o canto, de saudade,

As palavras em pedra

Fizeram o coração combalido

Espinheiro entre flores primaveris.

E ao brotar da verdade,

Que no canto entoado,

Despertava a liberdade,

E as palavras em pedra

Vagavam pela cidade.

Onde estão as flores,

Que o vento leva o perfume,

Odorando da noite o lume?

E os rebentos da primavera,

E a relva crespa do verão?

Onde estão as palavras agora?

A bendição do amanhecer,

Os sons que encantavam amantes,

Nas rochas do entardecer?

E as palavras em pedra

Ao despontar a justiça

E o homem escorregadiço

Do invejado viço

Entrega-se a lassidão.

E as palavras em pedra

Transcritas à linha não-reta

Atormentavam na alma

Do filósofo o poeta.

Malkah, 5776

Poema Sem Fim

Escreve p'ra mim

Um poema sem fim

sem começo 

sem meio.

E nas enterlinhas

Fala do meu amor

Meu desejo

Meu ser.

Escreve p'ra mim,

Sem papel

Sem tinta

Sem calor 

Sem emoções,

                                um triste poema...

                        "... no galho da vida

                         estava dependurado

                      o medo da morte."

Melk, jan1998

Ser sem Ser

Um mundo sem ti

Devorado por Chronos;

Límpido céu sem nuvens, sem chuva, sem sol.

Um dia sem ti

O tempo inerte e a luz fosca;

Cristalino ribeiro sem peixes, sem leito, sem margens.

Um ser sem ser

Dissolvido no tempo;

Fluída alma sem impulso, sem paixão, sem razão.

Um encontro fortuito

Determinado momentâneo;

Dura lei muda, ágrafa, surda, injusta.

Chronos, de tempos em tempos,

Tu, todos os momentos,

No mundo, no céu, no ribeiro, na alma.

Um ser nuvens,  luz,  impulso

Razão na voz inscrita

Às margens do leito comunal

Descerra teu desencanto

Num mundo sem mim.

Malkah, 5776

O tempo é a comprimento do movimento entre o eu e a alteridade

O tempo não é algo, não é tangível, nem largo, nem estreito, nem raso, nem profundo; não pode agir sobre as coisas, não pode afectá-las, corroendo-as ou aperfeiçoando-as. Não tem existência autônoma, sua essência é a inconstância do pensar, i.e., do movimento daquilo que nos traz a consciência. 

O tempo é o modo de medir a nossa relação com o cosmos, é uma engenharia mental, um ato sensório-raciocinativo, aplicado para determinar a distância e, consequentemente, o movimento de atração e repulsão entre o eu e a alteridade. O momento existe, é algo tangente. Eu sou, no espaço infindo, o instante de encontro com o mundo; é o método entre a inconciência e a luz da percepção. 

Mas, o tempo é a noção construída nas profundezas do eu por aquilo que me põe a pensar. Aquilo que me transpõe da incognoscibilidade ao cognoscente, do ímpeto à expressão, da potencialidade racional à atividade intelectual. Isso que me faz consciente arbitra a noção elementar cronológica, i.e., a senquencialidade imagética da percepção, para que o eu saiba a diferença entre o si e o ser, entre o todo e a parte, antes, durante e depois da completude. 

O tempo, não é o caso, mas o cálculo sensacional ou racional, a razão métrica entre o eu e o outro, na proporção do movimento que nos permite tengir e a energia modificada. Como, então, o indivíduo parte do nascedouro à morte num processo claramente conduzido pelo tempo? Sim! As marcas do desgaste, da corrosão são ditas marcas do tempo. Contudo, não são! A corrosão não advém com o tempo, mas nosso modo de perceber a inicialização, o crescimento, o desgaste, a corrupção e o fim das coisas, a isso denominamos "tempo".

Porém, ele per se não atua sobre a natureza das coisas, mas subsiste na razão delas, de sorte que se algo deixa de ser, a mensuração da distância e da diferença entre o próprio e a alteridade deixa de ser razoável, muda na percepção, passando a uma paixão da alma, sem valor verdadeiro para a vida, que é o instante de encontro com o mundo, onde o facto é a pura percepção e a realidade é o desejo da razão cosmética...

Melk Vital

Junho, 2016